An Iberian Selection

Usted no tiene ninguna idea cómo es doloroso es,
ni unos ni otros había pensado que sería ésta áspera.
 En segundo lugar de horas de mágica y de su pensamiento,
 su pensamiento encuentra una manera de escaparse
en palabras, por lo menos, pero nunca puede.
Nunca realmente puede escaparse con palabras.
 Nunca, no importa cómo deconstruido
mis palabras están al costumbre cupieron su pensamiento.
Más extracto que su presencia fantástico,
más fantástico que la abstractividad de su sonrisa
y todo que empeora este enigma
de dolor, incluso no sé porqué estoy en dolor.

Duela como si me cincelen.
Sí, es su cara perfectamente cincelada,
la barbilla se alineó con el cielo,
y la tonalidad fuerte del marrón
 ese abrigos él en conjunto.
Es bastante para cincelarme a las fibras.
 Es bastante para ahogarme en dolor.
Incluso no sé usted causa tal dolor.

Dolor de la frialdad absurda de la noche.
 Dolor de la desesperación de un encierro abierto.
Dolor del conclusión algo que realmente no ha comenzado.
 Duela que sangra de azul en vez de rojo.

Todo es pálido y descolorado,
ambarino y ligero y amargo.
Me caigo para usted más como nuestro alcance de la distancia allí a la vista.
I de largo para usted que más como están se convierte era.

Tercero de horas de mágica,
la oscuridad es todavía chillar
como, en otras dos señales,
 El aurora asperjará el oro.

El dolor consiste en el cierre de mis ojos.
El dolor consiste en abrir el subconsciente.
El dolor consiste en tener que soñar con usted.
El dolor consiste en despertar.

El dolor está en el pensamiento de su cara perfectamente otra vez cincelada.
 El dolor que me cinceló a las fibras.

"Sol Deconstruido"